І все-таки її нема. Поетики — безсилі.
Бездарні віршарі вдягають шати голубі,
пов'язують на горла шовк, пащеки їхні — в милі.
Вони вивалюють себе і цьомки шлють собі.
Без неї пустка щодоби відчутніша на дотик.
Накручуються механізми снів-пересувань.
Прохід проспектом — введений без заштрику наркотик,
пустеля різнобарвних слів, розпечена гортань.
Баяни імітують...