— Знайдете іншого.
— Ви хочете сказати, що в нас навіть не буде запасного? Ми виходимо з того, що він невразливий?
— Зі всього ми не виходимо.
— Тоді вам потрібна не людина. Вам, чорт вас забери, потрібний Капітан Марвел з дитячих коміксів! Чорт візьми!
Маклірі зі злістю жбурнув пляшку в стіну, але вона потрапила в щось м'яке і не розбилася. Маклірі озлився ще більше.
— Чорт візьми, а що ви, Сміт, взагалі знаєте про вбивства?
— Мені доводилося брати участь у справах такого роду.
— А ви знаєте, що для такої роботи з п'ятдесяти кандидатів насилу можна відібрати одного більш-менш компетентного? Ви ж пропонуєте мені вибирати одного з одного!
— Отже, потрібно знайти одного, але розумного, — спокійно відповів Сміт.
— Розумного? Та це повинен бути геній!
— У вас будуть унікальні можливості для його підготовки: бюджет не обмежений, дамо вам п'ять... шість інструкторів.
Маклірі сів на диван прямо на піджак Сміта.
— Треба двадцять — щонайменше.
— Вісім.
— Одинадцять.
— Десять.
— Одинадцять, — наполягав Маклірі. — Рукопашний бій, пересування, замки і запори, зброя, фізична підготовка, шифри, мови, психологія. Менше одинадцяти не вийде. І півроку часу.
— Одинадцять інструкторів і три місяці.
— П'ять місяців.
— Добре, одинадцять і п'ять. У вас є хто-небудь на прикметі? Може, пошукати в ЦРУ?
— Відкіля там такі супермени?
— Скільки буде потрібно часу на пошуки?
— Такого можемо взагалі будь-коли не знайти, — сказав Маклірі, риючись в буфеті зі спиртним. — Убивцями не стають, ними народжуються.
— Дурниця. Я особисто спостерігав, як на війні прості клерки, крамарі, та хто завгодно ставали кваліфікованими убивцями.
— Ні, вони ними не ставали, вони відкривали в собі вбивць, Смітті, вони народилися такими! Причому, в звичайному житті такі типи — природжені убивці — часто цураються жорстокості, намагаються уникати критичних ситуацій. Це як алкоголік, який випив уперше в житті і зрозумів у глибині душі, що він таке. Так і з убивцями.
Маклірі влаштувався на дивані зручніше і відкрив нову пляшку.
— Не знаю, спробую кого-небудь знайти.
І він помахав убік Сміта кінчиками пальців, даючи зрозуміти, що його присутність далі небажана.
На наступний ранок, сидячи у своєму офісі, доктор Сміт запивав третю таблетку аспірину четвертою склянкою "Алка-зельцеру". У кабінет увірвався Маклірі і, зупинившись біля вікна, уп'явся на затоку.
— Ну, що ще? — простогнав Сміт.
— Я, здається, знаю, хто нам потрібен.
— Хто він, чим займається?
— Не знаю. Я бачив його тільки раз у В'єтнамі.
— Розшукайте його, а зараз — забирайтеся звідси! — Сміт поклав у рот чергову таблетку і, дивлячись в спину Маклірі, що збирався йти, буденно додав: — Ще одна маленька деталь. Там, нагорі, зажадали, щоб цей наш виконавець не існував.
У Маклірі від здивування відвисла щелепа.
— Він не повинен існувати, — повторив Сміт. — У нього не повинно бути минулого. Неіснуючий виконавець неіснуючої справи в організації, що не існує. — Сміт нарешті підняв голову. — Питання є?
Маклірі хотів щось сказати, але передумав і, обернувшись, мовчки вийшов геть.
Пройшло чотири місяці. Тепер у КЮРЕ був неіснуючий агент, що офіційно помер на електричному стільці минулої ночі.
РОЗДІЛ ДЕСЯТИЙ
Перше, що побачив Рімо Уільямс, — обличчя ченця-капуцина, який схилився над ним і знову скалився. З-під стелі в очі Рімо било яскраве світло. Рімо моргнув. Обличчя не зникло, як не зникла й усмішка.
— Наша крихта, здається, прокинулася, — сказав чернець.
Рімо застогнав. Руки і ноги здавалися налитими холодним свинцем, як після тисячолітнього сну. Боліли опіки від електродів на зап'ястях і щиколотках. В роті сухо, язик як напилок. Нудота піднімалася зі шлунка безпосередньо в мозок. Часом йому здавалося, що його рве, але блювоти не було.
У повітрі пахло ефіром. Він лежав на чомусь на зразок столу. Намагаючись визначити, де він знаходиться, Рімо повернув голову і ледь стримав лемент: здавалося, що голова прибита цвяхами до столу, на якому він лежав, і, повертаючи її, він відламував шматок черепа. У голові щось гуркотало. Волали від болю обпалені скроні.
Бу-бум! Бу-бум! — вибухав череп. Рімо закрив очі і застогнав. Вдарила думка: "Дихаю! Слава тобі, Господи, дихаю! Живий!"
— Треба зробити йому серію болезаспокійливих і заспокійливих ін'єкцій, — почув Рімо, — і тоді через п'ять-шість днів він буде як новенький.
— А якщо без болезаспокійливого — як довго? — почувся голос ченця.
— П'ять, шість годин, але він буде страшно мучитися, а якщо ми...
— Обійдемося без уколів, — уклав чернець.
Голову, як здавалося Рімо, масажували щіткою з дрібних цвяхів і в той же час по скронях били чимось важким і гуркітливим: бу-бум! бу-бум!
Пройшли роки, хоча медсестра сказала, що він отямився тільки шість годин тому. Подих став легким, руки і ноги набули чутливість, потеплішали. Трохи стих біль у скронях і на зап'ястях. Він лежав на м'якому ліжку у світлій кімнаті. Через велике вікно м'яко лилося світло після полуденного сонця. За вікном легкий бриз хвилював осінню строкатість дерев. Через посипану гравієм доріжку поспішав бурундук. Рімо захотілося їсти. Слава Богу, живий; і їсти хочеться!
Він потер зап'ястя і повернувся з кам'яним обличчям до медсестри, що сиділа поруч з ліжком.
— Мене збираються годувати чи ні?
— Через сорок п'ять хвилин.
Сестрі на вигляд було біля сорока п'яти, обличчя тверде, зі зморшками. Великі, майже чоловічі руки без обручки. Але білий халат досить непогано наповнений високими грудьми. Сидить, поклавши ногу на ногу. Такі кінцівки цілком могли належати шістнадцятирічній. Пружний зад на відстані протягненої руки від Рімо.
Сестра читала журнал мод, що закривав її обличчя. Схрестила ніжки. Пововтузилась на стільці. Відклала журнал убік і уп'ялася у вікно.
Рімо обсмикнув на собі білу нічну сорочку, сів в ліжку, пограв плечима. Він знаходився в звичайній лікарняній палаті: стіни — білі, ліжко — одне, стілець — один, медсестра — одна, тумбочка — одна, вікно — одне. Однак на сестрі не було білої шапчини, а скло у віконному плетінні було армоване дротом.
Закинувши руку за голову, Рімо підтяг до плеча комір лікарняної сорочки. Ярлика нема. Він витягнувся на ліжку і став чекати їжу. Закрив очі. Яке м'яке ліжко! Добре знову бути живим, дихати, чути, відчувати дотиком, нюхати. Єдина мета життя — жити!