Стараєшся для них. Тож не спіткнись на римі.
Вони простять усе, а спотикнешся – ні.
Вони такі свої. Вони такі ранимі.
І найрідніші в рідній стороні.
Ти знаєш їх порив, гірку душевну вроду,
їх золоті лоби, їх золоті чуби…
Не вірять, коли ти без племені і роду,
і давньої журби,
і давньої злоби.
Яка метафора страшна –
чекати бунту,
а ще страшніша –
світових пожеж...