Лист до Х'ю Паркера
У цім краю чуднім, і досі
Ані Поезії, ні Прозі
Не знанім, де до наших днів
Не розчесала льону слів
На гребені парнаська панна,
Де може й Проза тільки п'яна
Опівночі зайти в корчму,
Тут, біля комина, в диму
Сиджу я сам-один, сліпую
I тільки прядки голос чую.
У пічці пекло торф'яне
Жаріє, сліплячи мене,
Як ...