Синій весняний ліс.
Плачуть русалки в листі.
Той, хто до себе доріс,
Перед Всевишнім чистий. Перед людьми такий
Тонкий, мов китайський лірик,
Море годує з руки
З чуттям степового звіра. І не влада йому,
Тільки свобода мила.
То вже не хлопчик – муж.
Брила. Брила.
На ній трава,
Ніжна, як лезо бритви... Той, хто до ласки доріс,
Доріс і до битви.